Granada nos espera. Me lo han dicho tus ojos. Mientras siembras tu perfume en mi cuerpo, y escribo mi nombre en el tuyo, Granada nos espera. La Alhambra no tiene sentido sin ti, y el rojo del Algarve no se refleja del todo sin nosotros. Tú que nunca has estado, y ella que no puede ser sin ti. Porque tienes ese algo que todo lo es. Granada nos espera.
Un conjunto desesperado de microrelatos contaba la historia desgraciada de quien amaba su vuelo y las vio volar. Traté de hacerte protagonista. Preguntaste si era una lista. No supe qué decir y en vez de la verdad, reí. Cómo coño explicarte que disimulaba de reojo lo mucho que me impresionabas. Que picarte sin motivo sólo era una excusa. Que eres luz. Esperanza entre la desesperanza de una entrada individual. Que noventa días se me hacen largos. Pero que sé contar. Y pienso restar a diario.
