Granada nos espera. Me lo han dicho tus ojos. Mientras siembras tu perfume en mi cuerpo, y escribo mi nombre en el tuyo, Granada nos espera. La Alhambra no tiene sentido sin ti, y el rojo del Algarve no se refleja del todo sin nosotros. Tú que nunca has estado, y ella que no puede ser sin ti. Porque tienes ese algo que todo lo es. Granada nos espera.
Un conjunto desesperado de microrelatos contaba la historia desgraciada de quien amaba su vuelo y las vio volar. Traté de hacerte protagonista. Preguntaste si era una lista. No supe qué decir y en vez de la verdad, reí. Cómo coño explicarte que disimulaba de reojo lo mucho que me impresionabas. Que picarte sin motivo sólo era una excusa. Que eres luz. Esperanza entre la desesperanza de una entrada individual. Que noventa días se me hacen largos. Pero que sé contar. Y pienso restar a diario.
Un lobo negro dando las buenas noches cumplía la primera de las tres canciones que en vez de las bragas bajó mi ego. Eres carne de microrelato en la tinta de mi agitación, y a falta de dos canciones cierro cicatrices descubriendo el tono marihuana de una Mahou en tiempo de descuento. Fijándome en los ojos antes de elegir, aún queda aliento para amenazarte con volverte a ver. Para ser diferentes. Para asustarte siendo iguales. Para volver a darte las buenas noches.
🦉B.
